Ici, l’art et ses tenants (on passe, par pudeur ou par nausée, sous silence ses aboutissants) on les hâcherait plutôt menus. On sait ce que cache leur supercheries, leurs misérables avant-gardes, tout cet effrayant gâchis de matières et de couleurs ou ces pseudos-pensées uniformes qui suffisent à faire une carrière là où un être intelligent et sensible les épuiserait en une semaine. Le mot et le milieu n’ont rien de sympathique ; heureusement, quelques individus débordent du cadre et nous exhortent à ne pas nous fâcher plus rouge. Di Rosa est de ceux-là. Seul, ou avec son frère Buddy (sculpteur), il représente une des rares traces d’un peintre capable de nous toucher sans nous les nouer.